Se nos muere el amor, tiene fiebre de frió. Se nos cayó de la cama cuando lo empujó el hastió y esta enfermo de muerte el mismo que era tan fuerte, tiene anemia de besos, tiene cáncer de olvido y por si fuera poco, tiene ganas de morir. Se nos muere el amor se nos mueren las ganas, las vemos agonizar convulsionando entre las sábanas y no existe un vino tinto que nos reviva el instinto. Se nos muere la magia, la pasión, la locura. Ay amor traicionero viniste pa´ jorobarnos. Yo sobrevivía sin él y él era feliz sin mi. Ay amor con el tiempo te nos has oxidado, ay amor susceptible, ay amor delicado. Ay amor no te mueras, o muérete de un trancazo que no hay peor agonía que la que es de paso en paso.